En el balcón, Giacomo contemplaba el gris firmamento; se buscaba a sí mismo en él, pero su preocupación bifurcaba ese pensamiento y se dividía en dos decisiones por tomar: abandonar los tormentos de su relación o acudir a ellos una última vez y vivir tormentosamente feliz.
Alexia viajaba, y la canción del adiós sonaba en sus oídos. Giacomo fumaba, y el poema del ayer pronunciaban sus labios. Era él para ella, era ella para él, pero nunca se dieron cuenta: jugaron a estar equivocados.
Pasaron cuarenta y tres años, Giacomo murió de cáncer, Alexia tuvo dos hijos. Sus ojos se pierden en una fotografía donde ella, sentada al lado de un joven Giacomo, sonríe y deja ver sus prominentes pero encantadores incisivos, era una de esas pocas sonrisas que dejaba escapar de manera natural.
¿Qué hubiera sucedido si aquel viernes dejaba la maleta e iba por él? - pensó.
La respuesta a su pregunta la expresó con sus arrugados labios: nunca hubiera muerto, aquel tormentoso pero sublime amor podía curar cualquier enfermedad, incluso el cáncer.
